Et dans les tavernes, le peuple reprit en chœur :
MABITORA ! MABITORA ! MABITORA ! MABITORA ! MABITORA ! MABITORA ! MABITORA ! MABITORA ! MABITORA !
MOUHAHAHA !!!

Joyeux anniversaire !

Voici dix années que la guerre a fait place aux soliloques crétins du décérébré qui cause avec ses épouvantails jusqu'à donner la nausée aux espions et aux informateurs fatigués de rapporter des fadaises à leur commanditaire.
Dix années à jouer à faire semblant...
Dix années d'écoeurement à observer la farce du nain frileux qui se prenait pour un roi.
Dix années de rumeurs, dernier domaine que le cancer de kald n'a pas pu conquérir... Mais que sont des rumeurs sinon le remplissage amer d'un gouffre sans fond ? Comment redonner des couleurs à un monde agonisant paralysé par la stupidité du maître qui jouit de l'absence du dieu Raf ?
Et au bout de dix années un Seigneur d'une famille que d'aucuns disent honorable vient grossir les rang de l'armée des pantins...

Serait-il simplet ? Naïf ? Innocent au point de croire que les monologues du rats sont des conversations ?
Ou déçu par le monde qu'il a retrouvé, plutôt que le quitter sans bruit peut-être a-t-il trouvé par ce biais un moyen de hâter la fin de ce Kald gangrené par le marionnettiste sans talent ?

Joyeux anniversaire...

Le peuple se questionne sur la lignée du rat des pantins car il n'y en a nulle trace dans les bonnes pages de l'histoire de kald (qui ne s'écrit plus) ?
Qui pour lui dire que ses pitoyables non-actions et non-evenements n'y figureront jamais ?
Ça a dû le rendre fou rat, le petit pépère ?!
Mouhaha.